Dos poemas de Cristián Gómez Olivares

Por Cristián Gómez Olivares


IQUIQUE, MIL NOVECIENTOS

NOVENTA Y TRES

Cuando están con un par de copas en el cuerpo

los comandos de alta montaña

comentan que enterrados hasta la cintura

en la nieve de la cordillera de Los Andes

le gritaban a los argentinos que los iban

a pasar por el corvo y se bajaban los

pantalones y se la meneaban

delante de los cordobeses:

estábamos celebrando

la obtención de un cinturón

negro después de mucho

tiempo y entrenar: los que ahora no

tienen enemigos son expertos en defensa

personal y boxean durante

horas con el viento. Se les nota

cuando practican: no dan

tregua ni la piden

a pesar de que estamos festejando

levantan una copa para el brindis

como si fuera un cáliz con sangre

propia o ajena da lo mismo.

ONI GASHI MAS

 Hoy, mientras estábamos entrenando,

un grupo de mujeres jóvenes, que iba

pasando por fuera del dojo (los ventanales

dejan ver con detalle las formaciones

y las técnicas que allí se practican)

se puso a reír de lo que estábamos

haciendo. Nos miraban volar por el aire

y aprender una caída sobria y concentrada

menos en el cemento de las aceras

que en el significado de las mismas.

En otro tiempo las hubiéramos

degollado sin discutir: pero continuamos

con la práctica, con el espectáculo

de gente tirada por el suelo

mientras un círculo los contempla

con sumisa incredulidad, a veces pasan

por afuera las sirenas de los carros policiales,

niños acompañados por sus mayores

y parejas que se divierten mientras el círculo

mantiene aun su cerco sobre aquellos

que parecieran estar peleando por su vida

y lo están. Un ventilador fijado al techo

preside semejante ceremonia. El nudo

que se ha formado al centro de la misma 

podría resumirse en un verso que no exagere

la violencia de la escena, ni tampoco la justifique.

Esperemos simplemente que la describa

con la misma fidelidad que se profesan

los golpes entre sí: la madeja se desenreda

como una aliteración que va de una palabra

a otra, se refleja de espejo en espejo

pero no significa de sentido en sentido.

Oni gashi más: por favor enséñame.

Por favor, enséñame a enseñarte.

Cristián Gómez Olivares (Santiago, 1971). Poeta y traductor. Ha publicado, entre otros títulos, Inessa Armand (2003), Alfabeto para nadie (2008), La nieve es nuestra (2012, 2016) y Butterfly (2017). Fue miembro del IWP (International Writing Program) y escritor en residencia en el Banff Center for the Arts, en Alberta, Canadá. También publicó, junto a Mónica de la Torre, la antología Malditos latinos, malditos sudacas. Poesía hispanoamericana made in USA (2009). Es profesor de Literatura latinoamericana en Case Western Reserve University, en Cleveland, EE.UU.